Cañada Real nace en el margen.
Quince kilómetros de ciudad que no termina de ser ciudad.
Aquí la luz no es segura.
Aquí la noche pesa más.
Casas levantadas sin permiso, pero con necesidad.
Materiales frágiles. Techos improvisados.
Puertas que protegen lo poco y lo mucho: la familia.
Durante años, la oscuridad ha sido rutina.
Velas. Generadores. Cables tensados como nervios.
El frío entra sin pedir permiso.
La calle es tierra.
El barro marca los zapatos.
Los niños juegan donde pueden.
Desde fuera se habla de conflicto.
Desde dentro se habla de hogar.
Aquí nadie posa.
Aquí se resiste.
Cañada Real no es un titular.
Es una herida abierta a pocos kilómetros del centro.
Y la herida sigue encendida,
aunque falte la luz.
Cañada Real, Madrid
Cañada Real is born on the margins.
Fifteen kilometers of city that never quite becomes a city.
Here, light is not guaranteed.
Here, the night weighs heavier.
Houses built without permission, but out of necessity.
Fragile materials. Improvised roofs.
Doors protecting the little and the much: family.
For years, darkness has been routine.
Candles. Generators. Wires stretched tight like nerves.
The cold walks in uninvited.
The street is dirt.
Mud stains the shoes.
Children play where they can.
From the outside, they speak of conflict.
From the inside, they speak of home.
No one poses here.
Here, they endure.
Cañada Real is not a headline.
It is an open wound just a few kilometers from the center.
And the wound is still burning,
even when the lights are out.
