En el chabolo quemábamos suelas de alpargatas
para hacer tinta con el hollín.
Nos tatuábamos con eso.
Para no olvidarnos de quiénes éramos
cuando todo dolía.
No teníamos tinta.
El hollín era nuestra tinta.
Y la piel, nuestro grito.
In the cell, we burned the soles of espadrilles
to make ink from the soot.
We tattooed ourselves with that.
So we wouldn’t forget who we were
when everything hurt.
We had no ink.
Soot was our ink.
And skin, our scream.
